C'est en prenant le train que je me suis souvenue de la nouvelle de Chantal Montellier parue très récemment. Elle y parlait de fuite, de C'est toujours les autres qui meurent, de Duchamp, de JFV, de voyeurisme... Même si je comprenais - très bien - ce qu'elle voulait dire, je n'étais pas d'accord. Mes bas, ma robe de soie, mes talons hauts ne faisaient pas de moi une proie. Au contraire. Et l'arme dans ma poche ne pouvait que me le confirmer.

Le train rejoignait Nantes. Pas une fuite, une virée. Là où j'allais mes talons ne me seraient d'aucune utilité. Plutôt que de me projeter dans l'avenir comme le faisait Chantal Montellier, je sortis un vieux bouquin que m'avait passé un ami, certains passages avaient été soulignés dont celui-ci : "Ici règne actuellement le plus grand calme. Tout est silencieux comme dans une nuit d'hiver enveloppée de neige. Rien qu'un petit bruit mystérieux et monotone comme des gouttes qui tombent. Ce sont les rentes des capitaux, tombant dans les coffres-forts des capitalistes et les faisant presque déborder. On entend distinctement la crue continuelle des richesses des riches. De temps en temps il se mêle à ce sourd clapotement quelque sanglot poussé à voix basse, le sanglot de l'indigence. Parfois aussi résonne un léger cliquetis, comme d'un couteau que l'on aiguise". Je souriais, jouant à nouveau avec cette idée benjaminienne que le passé vient au secours du présent, comme avec un collier de perles de verre.

J'arrivais tard à Nantes. "Le vent de la nuit (était) chargé de l'odeur rugueuse des voiles de lin recueillie au large des côtes, chargé de l'odeur du varech échoué sur les plages et en partie desséché, chargé de la fumée des locomotives en route vers Paris, chargé de l'odeur de chaud des rails après le passage des grands express" (La liberté ou l'amour). Le vent s'engouffrait sous mon manteau et me caressait les hanches. L'arme pesait toujours contre mon corps.

Décidément, je n'étais pas une proie.